LES QUATRE SAISONS DU BUVEUR : 4/4 — LE PRINTEMPS

par Daniel J. Berger | Mar 18, 2010

PIERRE CHALMIN

Printemps, Été,
Automne et Hiver,
c’est pas par hasard
si c’est dans cet ordre,
c’est pour pas être obligé de refaire tous les calendriers…

4.  QUAND C’EST TROP PRINTANIER…

… en avance, ça sera automnal en avance aussi forcément puisque les saisons vont ensemble. Voici l’écueil redoutable d’un florilège saisonnier : il faut esquiver l’anachronisme, demeurer sourd aux sirènes enivrantes dont l’une propose perfide Janvier, février, mars, avril, mai, juin, juillet, août, septembre, octobre, novembre, décembre… maintenant dans le désordre…, quand l’autre susurre insolente Printemps, été, automne, hiver, c’est la fuite en avant ces conneries, alors que la troisième, mélomane et portée sur la métaphore, tranche follement Les 4 saisons de Vivaldi, j’ai écouté ça, c’est interminable ! 2 saisons, ça suffisait largement.

Postulons donc hardiment l’existence des saisons, climat mais surtout atmosphère : Y’a que ces cons de Parisiens pour pas être sensibles au rythme des saisons ! – Même les oiseaux y sont moins cons que les Parisiens. – Au moins y volent, eux ! (suite…)

LES QUATRE SAISONS DU BUVEUR : 3/4 — L’HIVER

par Daniel J. Berger | Déc 18, 2009

PIERRE CHALMIN

Le corps et l’esprit
En capilotade,
Gravement malade
Pierrot tient le lit ;
Et dans sa demeure,
Colombine pleure
Lamentablement
Et prie humblement
Dieu d’être clément
Pour que son amant
Ne meure.

(Xavier Privas)

3. VILAIN HIVER

Si Colombine est triste, Pierrot tient pourtant encore le zinc, infiniment préférable au lit. Il s’est mis au lit, il est mort, c’est une leçon d’automne. La station debout n’est donc pas qu’un pléonasme, d’autant que l’hiver est cruel cette année encore.

L’hiver n’est pas gai, il ramène en fêtes avec lui parents, enfants, femmes et familles; sans champagne il ne serait tout simplement pas tenable. Les « vieux » sont odieux, la « bonne » femme l’est moins que jamais, quant aux « gosses », on n’en finit pas de se demander qui les a faits si tarés. La petite a déjà les nichons qui poussent : « Montre voir au monsieur, montre-lui donc ! on va pas te violer… Bon, elle veut pas… Va-t-en salope ! » Le cadet seul incarne l’espoir, il est nul à l’école : « Mon portrait craché !… Je lui dis toujours, tu feras comme ton père, tu joueras au Loto. » (suite…)

LES QUATRE SAISONS DU BUVEUR : 2/4 — L’AUTOMNE

par Daniel J. Berger | Nov 19, 2009

PIERRE CHALMIN

Le cartable, c’est la rentrée des classes,

le tonneau, c’est le beaujolais nouveau,

chaque date a son objet fétiche.

2 — NOUS IRONS TRINQUER SUR VOS TOMBES — Voici le temps des morts nouveaux et du beaujolais qui ne vieillira pas. Un temps où il fait bon boire pour oublier ceux qui sont morts d’avoir trop bu.

Au coin du comptoir, survivant qui vaticine, un vieil homme élégant se souvient des Hydropathes et doucement débite :

Je hais Neptune et les naïades
Les villes d’eau, les ports de mer,
L’onde pure et le flot amer,
Je hais tous les mots en hydro :
Je hais la vapeur et la glace.
J’ai dit aux fontaines Wallace :
Je ne boirai plus de votre eau. (suite…)

LES QUATRE SAISONS DU BUVEUR : 1/4 — ÉTÉ

par Daniel J. Berger | Juil 14, 2009

PIERRE CHALMIN

Écrivain brillant et rare, styliste de grande race, connaisseur de bouteilles et d’ivresse, Pierre Chalmin (ci-contre, photographié à son mariage) livre la première de ses préfaces non publiées aux Brèves de comptoir de Jean-Marie Gourio, dont le 2ème tome, L’Été, vient de paraître chez Pocket.

Celle de L’Automne, intitulée NOUS IRONS TRINQUER SUR VOS TOMBES sera en ligne ici fin août.

1.  FESTIVAL ESTIVAL — En règle générale on dit plus de conneries l’été que l’hiver, on est plus décontracté.
— Homme ivre, toujours tu chériras la mer !…
Nos accoudés au comptoir chérissent en effet les embruns, brouillards poétiques qu’évoque l’écume au bord des bocks. La saison venue, ils s’embarquent pour d’improbables Cythère, las accompagnés de leur épouse qui moins que jamais ressemble à Aphrodite… Périples où ils ne côtoient « que des pédés » en des « bleds ringards » où Paul Ricard n’a pas apporté la Civilisation.
Nos amies les femmes, « grosses vaches » peu ou trop mythologiques pour leur part, se confrontent et trémoussent dans une déplorable concurrence plus ou moins emmaillotée avec les indigènes : occasion pour le mâle français, dont l’infaillible goût est justement réputé, de constater que sa femelle est la pire de toutes. En automne, il ne l’avouera pas.
C’est la grande désillusion du Français en voyage : il ne séduit pas subitement. En dépit d’une flatteuse, séculaire, littéraire et finalement regrettable réputation, on le prend partout pour un Belge. (suite…)